Lettres exprès

1 2 3 4 5 6 7 8 9 suivant fin

Samedi 14 novembre 2009

Nancy Horan, Loving Frank ***

Rentrée littéraire 2009

Quatrième de couverture : En 1903 à Chicago, l’homme d’affaires Edwin Cheney et son épouse Mamah Borthwick Cheney passent commande de leur nouvelle maison à l’enfant terrible et déjà célèbre de l’architecture américaine, Frank Lloyd Wright.

Six années plus tard, la bonne société de Chicago et la presse américaine sont secouées par le plus grand scandale de ce début de siècle : Mamah, tombée entre temps passionnément amoureuse de Frank, quitte Edwin et leurs deux enfants pour suivre l’architecte renommé en Europe. Lui-même abandonne sa femme Catherine et six enfants pour vivre cette passion.

Berlin, Florence puis Paris pendant la grande crue de 1910, voient passer enlacés autour de leur liberté amoureuse hantée pourtant par la culpabilité, ces amants exceptionnels qui défraient la chronique de l’Amérique dévote et pudibonde du vingtième siècle naissant… […]

539 pages

Editeur : Buchet-Chastel

Traduction : Virginie Buhl

Mon avis : J’attendais beaucoup de cette lecture, aïe aïe aïe, voilà qui augure une déception, me direz-vous… Non, ce n’est pas le cas, cette lecture fut passionnante en particulier le début et la fin. J’ai éprouvé de l’empathie pour le personnage de Mamah (prononcez May-Mah) Borthwick Cheney, femme d’une grande loyauté qui ne pouvait se contenter d’une liaison clandestine et qui lui préféra l’opprobre de toute une Amérique bien-pensante et friande de potins. J’ai été touchée par le personnage de Mamah, par sa solitude même lorsqu’elle est bien entourée, par ses doutes quant à la pertinence de ses choix, par ses rêves d’avenir enterrés, par son statut de femme à part, intellectuelle et cérébrale. Le roman dépeint avec clarté, également, les réactions plus ou moins vives de l’entourage du couple Wright-Borthwick. L’auteur évoque très bien le milieu bourgeois du début du XXème siècle à Chicago, milieu cultivé et ouvert en apparence, où les créations architecturales de Frank Lloyd Wright font fureur, notamment les « Prairies Houses » dans la banlieue résidentielle de Oak Park. Frank Lloyd Wright est un personnage à part, travailleur infatigable, séduisant mythomane, qui satisfait ses passions pour l’esthétique et la beauté, même si c’est à crédit. J’ai été intéressée par les théories architecturales de Wright, par les idées féministes de Mamah et celles de la suédoise Ellen Key dont elle a été la traductrice. Les différentes étapes du périple européen du couple, les rencontres qu’ils ont fait, l’évolution de leur vie de couple, les relations avec leurs enfants, rien ne manque à ce livre sur un destin que l’on peut qualifier sans aucun doute de romanesque.

Non, si j’ai une légère restriction, je ne saurais pas précisément l’expliquer, à part peut-être une légère mollesse aux deux tiers du livre, si ce n’est que je pense qu’il peut ne pas plaire à tout le monde. C’est frustrant de ne pas réussir à mettre le doigt sur le pourquoi de cette impression ! Je ne peux donc que vous conseiller de le lire pour vous faire votre propre idée.

Les avis d' Amanda, Cathulu, Cuné, Esmeraldae, Fashion et Sylde vous convaincront peut-être davantage…

Extrait : Le sourire aux lèvres, Frank se leva pour scruter le contenu du carton. « Qu’y a-t-il d’autre là-dedans ?
- Oh, une partie de mes vieilleries. Des papiers… »
Il se rassit et la regarda : « Racontez, je veux tout savoir. »
Racontez, je veux tout savoir. Il aurait aussi bien pu dire : Enlevez votre robe.
L’un après l’autre, elle avait sorti tous les objets de la boîte. Elle lui avait montré son mémoire de maîtrise et la photographie de sa remise de diplôme. Elle lui avait parlé des années qu’elle avait passées à Port Huron comme professeur d’anglais et de français au lycée, avec Mattei, son amie de l’université. Elle lui avait montré des photos de sa famille, devant leur demeure d’Oak Park Avenue.

Je remercie pour l'envoi Guillaume de Babelio et les éditions Buchet-Chastel.

Je termine grâce à cette lecture le défi du 1% de Levraoueg !

Par kathel - Publié dans : Etats-Unis - Communauté : Les lectures de Florinette
Ecrire un commentaire - Voir les 2 commentaires

Mardi 10 novembre 2009

Daniel Kehlmann, Gloire ****

Présentation de l'éditeur : Un homme ordinaire reçoit de nombreux appels destinés à une célébrité et se prend au jeu ; un acteur de cinéma ne reçoit plus d'appels et commence à douter de sa carrière ; un richissime écrivain de livres de sagesse renie tout ce qu'il a professé jusqu'alors ; une femme décide de mourir, et se révolte contre l'écrivain qui l'a inventée ; un écrivain de romans policiers se perd en Asie centrale où son portable ne fonctionne plus ; un cadre supérieur gagne, grâce à son portable, le pouvoir de ne plus se trouver là où on l'imagine ; et l'acteur du début, cherchant enfin l'anonymat, compte se servir de son double... Dans le rythme vif et musical qu'on lui connaît, Daniel Kehlmann compose dans son nouveau roman une mosaïque joyeuse et ironique à partir de notre société où les moyens de communication mettent en question le lieu même du réel - pendant que la course à la renommée fait tourner la tête à plus d'un. Daniel Kehlmann n'a pas fini d'étonner ses lecteurs et se joue allégrement de sa propre gloire. Un vrai régal littéraire - et divertissement garanti.

L'auteur : Daniel Kehlmann, né en 1975, est le fils du réalisateur Michael Kehlmann et de l’actrice allemande Dagmar Mettler. Sa famille s'installe en 1981 à Vienne où Kehlmann étudie la philosophie et la littérature à partir de 1993. Il commence sa carrière d'écrivain avec son premier roman Beerholms Vorstellung publié en 1997. Il publie ensuite Mahlers Zeit (1999) et Der fernste Ort (2001). Il acquiert une renommée internationale avec son quatrième roman Moi et Kaminski (2003). Il écrit des critiques et des essais pour différents magazines. Daniel Kehlmann est membre de l'académie des sciences et de littérature à Mainz. Il a reçu en 2006 le prestigieux Prix Kleist, ainsi que le Prix de la Fondation Konrad Adenauer.
174 pages
Editeur : Actes Sud (février 2009)
Traduction : Juliette Aubert
Titre original : Ruhm

Mon avis : Sous-titré « Un roman en neuf histoires » objet littéraire non identifié mais jubilatoire, ce roman prend donc la forme de neuf nouvelles reliées entre elles par diverses coïncidences ou mises en abyme. La société de consommation, le monde des écrivains ou les modes contemporains de communication, vus par l’œil ironique de Daniel Kehlmann ne manquent pas de faire sourire ou pouffer plus d’une fois au fil des pages. Dès la première nouvelle, avec Ebling, modeste réparateur d’ordinateurs recevant, sur son portable tout neuf, des appels qui ne lui sont pas destinés, et commençant à prendre goût à cette vie par procuration plus fascinante que la sienne, le lecteur se trouve embarqué et l’intérêt ne fléchit pas ensuite.
Daniel Kehlmann en profite, par le biais de ses personnages, notamment Leo, auteur hypocondriaque et affligé de nombreuses angoisses, pour parler de création littéraire, de manière particulièrement intéressante. Le risque avec ce genre de nouvelles serait que certaines soit plus faibles et que l’ennui gagne, mais je les ai trouvées toutes également cyniques et cocasses et je me suis divertie jusqu’à la dernière page. Après Les arpenteurs du monde, qui n’est pas du tout dans le même genre, quoique très original aussi, je continue à découvrir cet auteur que je suivrai maintenant avec attention !

Les lectures d'autres blogs : Antigone, Cathulu, Cuné, Orchidée, Saraswati, A girl from earth, Juliann et lechemindeparla.

Extraits : VOIX
Avant même qu'Ebling ne soit arrivé chez lui, son téléphone portable se mit à sonner. Pendant des années il avait refusé d'en acheter un car il était technicien et n'avait pas confiance en la chose. Pourquoi personne ne voyait-il aucun mal à approcher de sa tête une source de radiations agressives ? Mais Ebling avait une femme, deux enfants, une poignée d'amis et on lui avait sans cesse reproché d'être injoignable. Il avait donc fini par céder et acheter un téléphone qu'il avait aussitôt fait activer par le vendeur. Il fut impressionné malgré lui : l'appareil était tout simplement parfait, il possédait une jolie forme, lisse et élégante. Et voilà qu'il se mit à sonner inopinément.
Ebling décrocha avec hésitation.
Une femme demandait un certain Raff, Ralf ou bien Rauff, il ne comprit pas le nom. Une erreur, dit-il, un faux numéro. Elle s'excusa et raccrocha.
Le soir arriva un second appel. "Ralf ! s'écria un homme d'une voix rauque. Qu'est-ce que tu fabriques, ça gaze, vieux cochon ?
- C'est un faux numéro !" Ebling était assis droit dans son lit. Il était déjà vingt-deux heures passées et sa femme le regardait d'un air réprobateur.
L'homme s'excusa et Ebling éteignit son portable.

Tout repose entre tes mains. Laisse-moi vivre !
Ce n'est pas possible, dis-je agacé. Rosalie, ce que tu atteins en ce moment, c'est ta destination. C'est pour cela que je t'ai inventée. En théorie, je pourrais peut-être intervenir mais tout deviendrait absurde ! Ce qui signifie que je ne peux pas, voilà.
C'est de la foutaise, dit-elle. Du baratin. Tôt ou tard ce sera ton tour et là tu supplieras comme moi.
Mais ce n'est pas pareil !
Et tu ne comprendras pas pourquoi on ne fait pas d'exception pour toi.
Ce n'est pas comparable. Tu es de mon invention alors que je suis...
Oui ?
Je suis réel ! Ah bon ?
Fais-moi confiance. Ce ne sera pas douloureux. Ca au moins j'y veillerai, je te le promets. Mon histoire...
Excuse-moi, mais ton histoire, je m'assois dessus. Si ça se trouve, elle ne sera même pas bonne !

Par kathel - Publié dans : Allemagne - Communauté : Les lectures de Florinette
Ecrire un commentaire - Voir les 12 commentaires

Dimanche 8 novembre 2009

La preuve par sept

Taguée par Carine du Bookomaton, je suis priée de déclarer 7 choses qui rythment mon automne. Exercice qui paraît difficile au départ, mais finalement, je fais tout de même quelque chose de cet automne, la preuve par sept :

Côté lecture, les mois à venir vont être parsemés de romans de chez Actes Sud. L’explication en est que, ayant un émissaire en Arles pour son travail, il m’a téléphoné de la librairie Actes Sud en me demandant quels livres m’intéressaient… Certains titres m’ayant tiré des approbations enthousiastes, il est revenu à la maison avec une petite demi-douzaine de volumes qui m’attendent donc dans mon panier à lire !

Toujours pour les lectures, de nombreux défis naissent, tous plus alléchants les uns que les autres, et j’ai donc cédé à l’un d’entre eux, et pour ne pas faire de jaloux, à trois autres ensuite ! C’est promis, maintenant, j’arrête !

Une autre particularité de cet automne, ce sont des visites de musées : la Biennale d’art contemporain, dont j'ai déjà parlé, est dispersé sur plusieurs sites, cela permet donc de fractionner les plaisirs, et une exposition sur l’art moderne au Musée des Beaux Arts intitulée : Picasso, Matisse, Dubuffet, Bacon... les modernes s’exposent.

Jawlensky Méduse

Pour supporter les soirées déjà fraîches ou pluvieuses, ou brumeuses, ou travailleuses, quoi de mieux qu’une bonne tasse de thé ? Je les ai découverts pendant mes vacances, dans la Drôme, ce sont les thés de la maison d’Eglantine et ils sont en vente par correspondance ! Le thé des brumes (thé noir, myrtilles, châtaigne, noix) et le thé de la méditerranée (thé noir de Chine, lavande, vanille, mandarine) sont mes préférés du moment et ils sont délicieux...

Nous passerons rapidement sur les réunions et rendez-vous divers qui s’additionnent, impossible d’y couper, mais ce n’est pas la partie la plus agréable de mon travail !

Ne comptez pas sur moi pour les découvertes musicales, cela m’arrive, mais je suis plutôt dans une période classique et j’écoute donc des opéras de Mozart, surtout depuis que j’ai vu Don Giovanni...

Les soirées télé sont plutôt éparpillées et pas forcément enthousiasmantes, sauf celle du jeudi avec 24 heures chrono série par laquelle je me laisse prendre pour la première année alors que c’est la saison 7 ! Cela ne deviendra pas ma série préférée, qui est toujours Six pieds sous terre jusqu’ici, mais cela se laisse regarder.

Voilà, cela fait 7, j'espère que cela satisfera ta curiosité, Carine...
J'édite trois heures après : j'ai complètement oublié de taguer d'autres malheureux : allez, je vous épargne pour cette fois ! Que reprenne ce questionnaire qui veut !

Par kathel - Publié dans : défis, jeux - Communauté : Les lectures de Florinette
Ecrire un commentaire - Voir les 14 commentaires

Vendredi 6 novembre 2009

Rosamund Haden, L’église des pas perdus ***

L’histoire : Au début du roman, deux femmes âgées vivent ensemble dans une ferme en Afrique du Sud. On comprend que l’une d’elle est blanche, l’autre noire. C’est la fin de l’apartheid, mais leur amitié ne date pas d’hier. Au cours de leur enfance, où l’une, Catherine, était la fille du propriétaire des lieux et l’autre, Maria, la fille de la cuisinière, elles se sont promis une amitié éternelle, comme on peut le faire à cet âge, mais la vie les a séparées quand la mère de Catherine a ramené manu militari celle-ci et sa jeune sœur en Angleterre, laissant son mari volage en Afrique du Sud. L’un part, l’autre reste et attend indéfectiblement, en restant attachée à la maison où a vécu son amie. Quand Catherine revient vingt ans plus tard, au début des années 50, son père est mort et de nouveaux propriétaires ont pris possession des lieux .
L'auteur : Rosamund Haden fait partie de cette jeune génération d'auteurs talentueux d'Afrique du Sud, diplômés de l'Université du Cap. Elle a publié plusieurs livres pour la jeunesse. L'Eglise des pas perdus est son premier roman.
355 pages
Editeur : Sabine Wespieser (mai 2006)
Titre original : The tin church
Traduction : Judith Roze

Ce que j’en pense : Davantage qu’autour de la ferme de Catherine, c’est autour de l’église de tôle, rebaptisée on ne sait pourquoi en français l’église des pas perdus, que se joue l’intrigue, et aussi au bord d’un étang proche de la ferme. Car, s’il s’agit beaucoup d’amitié et de sentiments dans ce roman, plusieurs mystères y planent également, et l’auteur joue très habilement des ellipses et des sauts dans le passé pour nous faire pressentir des drames entre les différents personnages, avec une intensité qui va crescendo, drames qui ne se trouveront éclairés qu’à la toute fin du livre. Les deux protagonistes, Catherine et Maria, sont chacune à leur manière, marginales et considérées comme peu équilibrées par leur entourage, mais les personnes qui les entourent ne se montrent pas tellement plus fiables, bien au contraire. Les relations sont compliquées entre Tom et Isobel, le couple qui occupe la maison et Hendrik, un jeune voisin, vient encore plus semer le trouble dans les esprits. La nature, les animaux et les éléments tiennent aussi une grande place dans le roman, lui donnant un charme bien à lui.
Ce livre s’est beaucoup montré sur les blogs ces derniers mois, et je ne l’avais pas noté, mais il m’a fait de l’œil à la bibliothèque et je ne le regrette pas. Cet auteur sera à suivre avec attention, puisqu’il s’agit là d’un premier roman très réussi.

Beaucoup d’avis positifs : Brize, Choupynette, Joëlle, Lo, Sylire, Praline, Amanda, aproposdelivres, Malice, Lilly, Belle de nuit, Lucile, Lune de pluie...

Extrait : C'est une petite fille qui trouva les os. Elle faisait route depuis le kraal de son père pour acheter du sucre au magasin de Hebron. L'orage éclata alors qu'elle atteignait le sentier qui grimpait, en serpentant parmi les koppiei, jusqu'à l'église en tôle construite sur la crête dominant les fermes. Tandis qu'elle escaladait les rochers de granit entre les euphorbes dressées comme des sentinelles, les nuages se déchirèrent et de grosses gouttes de pluie se mirent à marteler le sol. Elle chercha refuge sous un cussonia, mais les feuilles la frôlaient et elle fut bientôt trempée. Elle dut pousser plus loin parmi les rochers. Deux d'entre eux délimitaient une sorte de tunnel. Le passage était étroit, mais elle parvint à s'y faufiler et se retrouva sur une surface plane. En contrebas, la vallée s'étendait jusqu'aux montagnes qui marquaient la fin du haut veld ; au-delà, on descendait vers le Swaziland et le bas veld.
Elle s'accroupit, dos à la roche, et c'est là, dans la terre rouge transformée en boue, qu'elle trouva les os. Elle avait déjà vu des crânes d'animaux: de babouins, de vaches, de moutons, et même de chiens dont les restes gisaient, blanchis par le soleil, dans le veld; mais ce qu'elle avait sous les yeux était différent.
Incliné en arrière, le crâne la regardait fixement. L'eau s'engouffrait dans les orbites et entre les mâchoires, tournées vers le ciel comme pour boire la pluie. Il était entouré d'autres os qui devaient appartenir aux bras et aux jambes. Quelqu'un les avait déterrés : de longues entailles sillonnaient la terre.

Réfugiée dans un coin, près de la cheminée, elle se tenait aussi immobile que possible. Seuls ses yeux remuaient, suivant les déplacements de l'homme dans le salon. il ouvrit le piano et fit courir ses doigts sur les touches, puis aperçut la pile de livres sur le sol. Maria n'eut pas le temps de traverser la pièce pour les ramasser : déjà, il se penchait et soulevait le volume qu'elle venait d'entamer.
"Le Retour au pays natal, lut-il à voix haute, et il leva les yeux vers Maria, interloqué. C'est toi qui lis ça ?"
Elle hésita, puis hocha la tête. Il ne la croyait pas - comment pouvait-elle lire ce genre de livre ?
"Loin de la foule déchaînée... Tu as lu ça ?" Il la taquinait à présent. Il la regardait droit dans les yeux ; elle soutint son regard sans broncher.

Par kathel - Publié dans : Afrique du Sud - Communauté : Les lectures de Florinette
Ecrire un commentaire - Voir les 14 commentaires

Jeudi 5 novembre 2009

Marrons chauds !

La couleur rouge est tombée dans l'escarcelle d'Aifelle qui ensuite m'a attribué le marron ; c'est la loi du tag et je m'y plie de bon gré en partant à la recherche de cette couleur dans mon ordinateur.

Les règles de ce nouveau tag sont :

Il faut taguer en couleur. Chaque participant doit rester dans la couleur qui lui a été attribuée.
Mettre un lien sur votre blog vers celui de votre gentil(l)e tagueu(r)se.
Chercher, trouver, photographier 7 choses que vous possédez chez vous, sur votre blog ou vos photos de vacances et qui ont cette couleur ...
Publier ces photos (montage ou pas) sur votre blog.
Choisir à votre tour 7 victimes et les taguer.

Je choisis donc ensuite 7 couleurs et surtout 7 "volontaires" ! N'y voyez pas une obligation, mais si cela vous amuse... Le rouge sera pour Gambadou, le vert pour Stephie, le bleu pour EmiLie, le gris pour Loumano, le rose pour Cynthia, Armande verra en orange et Esmeraldae en violet !

Par kathel - Publié dans : défis, jeux - Communauté : Les lectures de Florinette
Ecrire un commentaire - Voir les 20 commentaires

Mardi 3 novembre 2009

Hiromi Kawakami, Manazuru ***

Rentrée littéraire 2009

Présentation de l'éditeur : Une femme, sa fille, son amant... et son mari disparu. Non pas défunt, mais mystérieusement évanoui dans la nature. Le seul indice qu'il a laissé est le mot Manazuru écrit dans son journal. Ce qui amène sa femme à se rendre régulièrement dans la station balnéaire du même nom. Comme toujours dans les romans de Kawakami, le temps se tisse lentement et le secret des coeurs se donne à lire dans les gestes, les étreintes éphémères, la délicatesse des sensations. Mais dans Manazuru plus que dans les autres, la présence d'un monde invisible imprègne le quotidien et bouleverse la géographie sentimentale des êtres. Là-bas, au bord de la mer, il y a le bruit de la pluie dans le ciel immense, l'éblouissement d'étincelles d'un incendie, l'envol de hérons blancs sur des maisons en ruine : un instant de lumière à saisir, peut-être, entre apparition et disparition, souvenir et oubli, mystère de l'absence et appel de la vie.

L'auteur : Kawakami Hiromi est née à Tokyo en 1958. Sa nouvelle Hebi o fumu est couronnée en 1996 par le prix Akutagawa, en 1999, Kamisama obtient le prix des Deux Magots et le premier prix Pascal des jeunes auteurs de nouvelles, en 2000 Oboreru reçut le prix de Littérature féminine et c'est en 2001 que Sensei no kaban, " Les Années douces ", fut couronné par le grand prix Tanizaki. Kawakami Hiromi a su s'imposer dans le monde littéraire japonais par la tonalité très particulière de son style, à la fois simple et raffiné, dont les thèmes privilégiés sont le charme de la métamorphose, l'amour et la sexualité.

230 pages

Editeur : Philippe Picquier (15 septembre 2009)

Traduction : Elisabeth Suetsugu

Mon avis : Kei est une femme encore jeune, qui vit avec sa mère et Momo, sa fille de seize ans. Depuis dix ans que son mari Rei a disparu, du jour au lendemain, sans donner aucune nouvelle, elle n’arrive pas à reconstruire vraiment quelque chose de sa vie, elle reste en attente, en cherchant à s’expliquer les raisons de cet abandon. Plusieurs fois, seule, avec sa fille ou avec son amant, elle va se rendre dans la station balnéaire de Manazuru, qu’une intuition confuse lui désigne comme étant rattachée au départ de son mari. A chaque fois qu’elle retrouve le bord de mer, d’étranges sensations la poursuivent, des souvenirs lui reviennent aussi, qui pourraient peut-être éclairer les raisons de la disparition de Rei.

Comme dans le précédent roman d’Hiromi Kawakami, La brocante Nakano, je me suis glissée confortablement entre les pages, grâce aux courtes scènes de la vie quotidienne, entrecoupées de souvenirs, de réflexions sur la famille et les générations, d’observations de la vie urbaine à Tokyo. J’ai aimé le décalage avec notre façon occidentale de penser, les petits détails très japonais : envoyer un colis de champignons secs en cadeau, se promener dans la campagne vêtu du peignoir d’un hôtel. J’ai apprécié aussi la plus grande maturité des personnages, qui d’un peu inconsistants dans La brocante Nakano, sont devenus plus profonds ici, notamment la narratrice, mère de famille qui, sans avoir eu une vie très difficile, a du faire face à une situation pour le moins déstabilisante. L’auteur réussit particulièrement bien à faire sentir des impressions de rêves éveillés, le sentiment qu’un lieu, un objet cherchent à faire passer un message. Ces passages oniriques, à la frontière du fantastique, sont beaux mais parfois un peu longs, c’est le seul reproche que je ferai à ce roman.

D'autres avis : Naina et Gio l’ont lu aussi.

Extrait : Tandis que je marchais, j’ai senti que je n’étais pas seule.

La distance était trop grande, je ne pouvais pas savoir si c’était un homme ou une femme qui se trouvait derrière moi. Sans me poser davantage de questions, j’ai continué à avancer.

J’avais quitté dans la matinée l’auberge près de l’estuaire, et je me dirigeais vers la pointe du cap. J’avais passé la nuit dans un petit hôtel du bourg tenu par un couple dont l’âge laissait supposer que c’était la mère et le fils.

A mon arrivée de Tokyo après deux heures de train, il était neuf heures du soir et la façade était obscure. En fait de façade, le nom de l’auberge n’y figurait même pas, il y avait simplement un petit portillon de fer que rien ne différenciait d’une habitation ordinaire, avec deux ou trois pins de petite taille aux branches torsadées et une vieille plaque accrochée discrètement sur laquelle on découvrait le caractère «Sunna », « Sable » écrit au pinceau.

Challenge 1% rentrée littéraire de Levraoueg : 6 / 7 !

Par kathel - Publié dans : Japon - Communauté : Les lectures de Florinette
Ecrire un commentaire - Voir les 12 commentaires

Dimanche 1 novembre 2009

Boris Vian, Elles se rendent pas compte ***

Quatrième de couverture : Que Gaya s'apprête à en épouser un autre, Francis, son ami d'enfance et amoureux d'occasion, aurait peut-être pu l'admettre à la rigueur. Mais que le fiancé lui fournisse de la drogue, non ! Surtout qu'il appartient à une drôle de bande, ce fiancé. Et qu'en plus il n'aime pas les filles. Et là, ça devient carrément louche. Parce qu'elle est d'une famille très riche, la petite Gaya. Alors il fonce, Francis. Beaucoup de bagarres, pas mal de sexe, quelques morts. Il faut ce qu'il faut : sans ça, elles se rendent pas compte ! Un " Vernon Sullivan " percutant, qui classe sans conteste Boris Vian parmi les classiques du polar noir.
126 pages
Editeur : Livre de poche

Mon avis : Lu il y a une semaine, je me rends compte qu’il ne me reste pas grand chose de ma lecture. C’est agréable à lire, divertissant, mais pas très marquant. L'histoire est loufoque à souhait, pleine de rebondissements, de courses-poursuites en voiture ou en bateau, de bagarres, d'alcool... J’y ai trouvé moins de trouvailles de langage que dans certaines nouvelles du Loup-garou et moins de noirceur que dans d’autres de ces nouvelles. Le fait que Boris Vian ait situé l’intrigue à Washington favorise le dépaysement, mais j’ai trouvé le milieu bourgeois friqué et tape à l’œil pas très agréable : c’est volontaire, bien sûr, et les propos vaguement homophobes ou sexistes du héros ne sont pas à attribuer à Vian lui-même, mais cela ne rend pas le personnage de Francis attachant, et pousse à se réjouir quand il ramasse une bonne raclée !

Ces petites réserves ne m’empêcheront pas de lire ou de relire d’autres écrits de Vian à l’occasion. J’ai vu que des comédies musicales (Mademoiselle Bonsoir et La reine des garces) venaient d’être rééditées en poche, ce serait amusant à lire, je pense.

Je vous renvoie aussi à mon billet sur Le loup-garou et autres nouvelles , où je m’étais vraiment régalée.

Extrait : Seulement, sur l'escalier, il y a un nouveau genre de malabar.
Un type horrible. Il est roux, il a le crâne en pointe ; il est velu, il a l'air d'un ours ; il pèse au moins deux cents kilos et il est très méchant ; ça se voit à ses petits yeux de cochon enfoncés dans son lard.
Je reçois divers coups de tabouret dans les côtes. Rien de sérieux. Mais le gros, c'est sérieux. Il faut choisir.
Je me décide. Je redescends l'escalier. Feinte. Je me retourne brusquement, lance le sac par dessus le gros et je lui fonce entre les jambes au moment où il descend à son tour. Bon Dieu ... jamais je ne passerai. Ce gars a des cuisses comme des pattes d'éléphant. Hi ! je soulève... ça passe, c'est passé. Il dérouille. J'entends glapir, c'est Ted qui a du recevoir son ami sur le pied.
Ah ! me revoici au rez-de-chaussée. Ici, un petit ennui. Tout ce qui ressemble à une porte a l'air hermétiquement clos.
J'ai ramassé le sac à main. Voyons cette porte. Non ! il y a plus pressé. J'empoigne quelques chaises et je les expédie dans l'escalier, parce que j'ai idée que ça essaye de remonter par là. Tout se passe assez vite, il n'y a rien à dire. On n'a pas le temps de s'ennuyer.
Un lourd tabouret de chêne à la main, je cogne sur la serrure du dehors. c'est de la camelote. ça cède.
Mon crâne aussi. Je tombe dans les pommes.

D'autres lectures de ce même livre chez Lilly et de Boris Vian pour le Blogoclub de lecture chez Sylire et Lisa.

Par kathel - Publié dans : France - Communauté : Les lectures de Florinette
Ecrire un commentaire - Voir les 17 commentaires

Vendredi 30 octobre 2009

Laurent Gaudé, La porte des enfers ****

Le début : A Naples en 2002, un jeune homme se prépare à attendre patiemment un client du restaurant où il prépare les meilleurs cafés de la ville. Des détails laissent imaginer une vengeance… A Naples en 1980, un père de famille presse son petit garçon de six ans pour l’emmener à l’école à travers un dédale de rues bondées quand une fusillade éclate…

L'auteur : Romancier et dramaturge né en 1972, Laurent Gaudé a publié chez Actes Sud plusieurs pièces de théâtre et romans dont : Cris, La Mort du roi Tsongor (Goncourt des lycéens 2002), Le Soleil des Scorta (Goncourt 2004), Eldorado, et un recueil de nouvelles, Dans la nuit Mozambique.
267 pages
Editeur : Actes Sud (août 2008)

Mon avis : Deux moments dramatiques intenses se répondent dès le début du roman, et une foule de questions les accompagne : Filippo, ce jeune homme qui veut tuer ou enlever un mafieux et Pippo, le petit garçon pris dans la fusillade, peuvent-ils être une seule et même personne ? Quelle signification ont les cauchemars de Filippo ? Les parents du petit Pippo, tout à leur douleur, ont-ils vécu plus de vingt ans en espérant accomplir une vengeance ? S’agit-il de quelqu’un d’autre ? Qui sont ces autres personnages qui apparaissent, une prostituée du port, un curé truculent mais condamné par la maladie, un patron de café, un professeur qui n’ignore rien des multiples imbrications entre la vie et la mort ? Car c’est de cela qu’il s’agit dans ce roman, et là où il est très fort, quand il plonge dans les entrailles de Naples, et dans un entredeux où vivants et morts peuvent peut-être, fugacement ou plus longtemps, car le temps n’a plus la même valeur, se rencontrer. Et c’est pour cette partie plus fantastique, plus proche de la mythologie, que l’on va adorer ou détester ce roman.
Cela doit se remarquer, je suis dans la première catégorie et je me suis laissée complètement emporter. J’étais fascinée à la fois par les côtés réalistes du roman, les épopées nocturnes dans les rues de Naples, la douleur insondable des parents d’un enfant fauché par une balle en pleine rue, la chaleur humaine d’un petit café napolitain et par les aspects irréels de l’histoire, que je ne détaillerai pas ici. L’arrière-plan historique donné par le professeur, contient des découvertes intéressantes, comme l’explication des portraits du Fayoum que je verrai d’une autre façon désormais.
Ce fut un très grand plaisir de lecture, en apnée complète, et pour une fois, un livre dont j’attendais beaucoup a su me plaire au-delà de mon attente !

Beaucoup d’avis positifs, parfois des coups de cœur, chez Amanda, Manu, Sentinelle, Gambadou, Papillon, Stephie, Ellcrys, Choco, Argantel, Mimienco, Lael, Liliba, Wictoria, Emeraude et Laurent.
Fashion et Wakinasimba ont moins aimé, Jules et Bellesahi ont abandonné.

Extraits : Je me suis longtemps appelé Filippo Scalfaro. Aujourd'hui, je reprends mon nom et le dis en entier : Filippo Scalfaro de Nittis. Depuis ce matin, au lever du jour, je suis plus vieux que mon père. Je me tiens debout dans la cuisine, face à la fenêtre. J'attends que le café finisse de passer. Le ventre me fait mal. C'était à prévoir. La journée sera dure aujourd'hui. Je me suis préparé un café au goût amer qui me tiendra de longues heures. Je vais avoir besoin de cela. À l'instant où le café commence à siffler, un avion décolle de l'aéroport de Capodichino et fait trembler l'air. Je le vois s'élever au dessus des immeubles. Un grand ventre plat de métal. Je me demande si l'avion va s'effondrer sur les milliers d'habitants qu'il survole, mais non, il s'extrait de sa propre lourdeur. Je coupe le feu de la gazinière. Je me passe de l'eau sur le visage. Mon père. Je pense à lui. ce jour est le sien. Mon père - dont je parviens à peine à me rappeler le visage. Sa voix s'est effacée. Il me semble parfois me souvenir de quelques expressions - mais sont-ce vraiment les siennes ou les ai-je reconstruites, après toutes ces années, pour meubler le vide de son absence ? Au fond, je ne le connais qu'en me contemplant dans la glace. Il doit bien y avoir quelque chose de lui, là, dans la forme de mes yeux ou le dessin de mes pommettes. À partir d'aujourd'hui, je vais voir le visage qu'il aurait eu s'il lui avait été donné de vieillir. Je porte mon père en moi. Ce matin, aux aurores, je l'ai senti monter sur mes épaules comme un enfant. Il compte sur moi dorénavant. Tout va avoir lieu aujourd'hui. J'y travaille depuis si longtemps.

portraits du Fayoum

La vie que l’on avait envisagée disparaît d’un coup et il faut faire avec le malheur qui ne veut plus vous lâcher.

Personne ne naît ici, au pied des tourelles du quai. Il n’y a que l’herbe souillée par des canettes de bière renversées, des drogués et quelques clandestins qui dorment là, bercés par le bruit constant des voitures. Pourtant, je n’ai pas menti, c’est bien là que je suis venu au monde la deuxième fois. La première, bien sûr, je suis né dans un hôpital – sorti du ventre de ma mère, au milieu de ses viscères chauds. Mais, plus tard, je suis né ici, de la seule volonté de mon père. L’air que j’ai respiré était celui de cette route à deux voies crasseuse et, comme à ma première naissance, j’ai cligné les yeux d’éblouissements et j’ai hurlé tant l’air me brûlait les poumons. Je me souviens de tout. Et même de ce qu’il y avait avant. Ce qui remplit mes nuits de glapissements et de nausée. Mais cela, je ne le lui raconterai pas. Il faudrait trop parler. Viendra peut-être un moment où il sentira qui je suis. Il ne le comprendra pas – qui le pourrait? – mais la chair de poule qui le fera frissonner lui dira ce que je tais.

Par kathel - Publié dans : France - Communauté : Les lectures de Florinette
Ecrire un commentaire - Voir les 25 commentaires

1 2 3 4 5 6 7 8 9 suivant fin

Présentation

chercher...

chercher encore...

J'y participe :

C'est classé ici

Que de tentations !

Derniers billets

Des commentaires ?

Archives

Calendrier

Nancy Horan, Loving Frank ***

Rentrée littéraire 2009

Quatrième de couverture : En 1903 à Chicago, l’homme d’affaires Edwin Cheney et son épouse Mamah Borthwick Cheney passent commande de leur nouvelle maison à l’enfant terrible et déjà célèbre de l’architecture américaine, Frank Lloyd Wright.

Berlin, Florence puis Paris pendant la grande crue de 1910, voient passer enlacés autour de leur liberté amoureuse hantée pourtant par la culpabilité, ces amants exceptionnels qui défraient la chronique de l’Amérique dévote et pudibonde du vingtième siècle naissant… […]

539 pages

Editeur : Buchet-Chastel

Traduction : Virginie Buhl

Je remercie pour l'envoi Guillaume de Babelio et les éditions Buchet-Chastel.

Daniel Kehlmann, Gloire ****

La preuve par sept

Toujours pour les lectures, de nombreux défis naissent, tous plus alléchants les uns que les autres, et j’ai donc cédé à l’un d’entre eux, et pour ne pas faire de jaloux, à trois autres ensuite ! C’est promis, maintenant, j’arrête !

Nous passerons rapidement sur les réunions et rendez-vous divers qui s’additionnent, impossible d’y couper, mais ce n’est pas la partie la plus agréable de mon travail !

Ne comptez pas sur moi pour les découvertes musicales, cela m’arrive, mais je suis plutôt dans une période classique et j’écoute donc des opéras de Mozart, surtout depuis que j’ai vu Don Giovanni...

Rosamund Haden, L’église des pas perdus ***

Marrons chauds !

Hiromi Kawakami, Manazuru ***

Rentrée littéraire 2009

230 pages

Editeur : Philippe Picquier (15 septembre 2009)

Traduction : Elisabeth Suetsugu

D'autres avis : Naina et Gio l’ont lu aussi.

La distance était trop grande, je ne pouvais pas savoir si c’était un homme ou une femme qui se trouvait derrière moi. Sans me poser davantage de questions, j’ai continué à avancer.

J’avais quitté dans la matinée l’auberge près de l’estuaire, et je me dirigeais vers la pointe du cap. J’avais passé la nuit dans un petit hôtel du bourg tenu par un couple dont l’âge laissait supposer que c’était la mère et le fils.

Challenge 1% rentrée littéraire de Levraoueg : 6 / 7 !

Boris Vian, Elles se rendent pas compte ***

Laurent Gaudé, La porte des enfers ****